(Oui, je travaille mes titres afin que “décomposition” dépasse “pubis sans poil” pour aboutir à mon blog…)
Intrigants et glauques, les médecins légistes arrivent à faire parler les morts, et rien que ça, c’est classe… Alors quand l’un d’entre eux raconte son quotidien, pourquoi pas ?
Pour une fois qu’un titre n’est pas mensonger, il est bien de le noter : ces chroniques d’un médecin légiste décrivent en effet la vie quotidienne d’un médecin légiste. Une trentaine d’histoires assez sordides, parfois drôles, mais toujours intéressantes. Ne cherchez pas ici le moindre style : Sapanet raconte à la première personne de façon factuelle, avec parfois quelques lourdeurs. Mais on s’en fout, ce qui compte, c’est la méthode d’identification d’un corps calciné, les asticots qui permettent d’évaluer l’heure de la mort ou une scène délicieuse de pot-au-feu d’os humains. Certaines chroniques deviennent de vraies nouvelles policières, avec suspense, preuves et résolution du crime, d’autres font figure d’anecdote. Michel Sapanet est ici le super-héros de la médecine légale étonnant, non ?), connaissant (presque) toujours les réponses… Un mec hyper sympa, qu’on a presque envie d’inviter le soir au coin du feu pour nous raconter de glauques histoires.
Ce n’est donc pas un grand livre, mais un petit documentaire au final assez instructif, qu’on peut lire petit morceau (miam) par petit morceau.
On vous a déjà conseillé ou vendu un livre avec cette remarquable phrase : “tu vas voir, ça se lit tout seul” ? Moi oui. Le dernier en date : “Stoner” de John Williams. Un livre qui se lit tout seul écrit par le compositeur de la musique de Star Wars ? Super, il doit être pour moi.
En face des livres “qui se lisent bien”, on met souvent les livres plus denses, qui nécessitent de “rentrer dedans”, apprivoiser l’écriture, l’univers. Pas forcément plus réussis, mais de façon générale plus intéressants. Cette transition toute pourrie est juste un moyen pour parler d’un auteur et de deux titres en particulier, qui, contrairement à “Stoner”, ont un véritable souffle qui jamais ne diminue en intensité. Je ne peux m’empêcher d’en parler ici à cause de la triste nouvelle apprise aujourd’hui : le décès de Jacques Mucchielli, jeune écrivain dont en particulier les nouvelles écrites avec Léo Henry dans “Yama Loka Terminus” et “Bara Yogoï” correspondent tout à fait à cette définition. Et pour ne rien vous cacher, ces deux recueils de nouvelles ont été de vrais grands plaisirs de lecture… Une vraie densité dans l’écriture, un imaginaire assez génial, un univers très particulier qui m’a rappelé Volodine. Bref, pour ceux qui ne connaissent pas, laissez-vous tenter par le voyage, ça vaut vraiment la peine… Et merci Jacques pour tout ça.
Bref, j’ai lu “Perdido Street Station” de China Mieville, traduit par Nathalie Mège et paru aux éditions Fleuve Noir (en livre cher) puis chez Pocket (pour les pauvres). Et j’ai trouvé que Mieville a su à la fois développer un univers riche (la ville de Nouvelle-Crobuzon, glauque à souhait et toutes les espèces bizarroïdes qui s’y croisent), une histoire assez prenante (qui met néanmoins du temps à s’installer) et surtout une inventivité dans la langue et un grand pouvoir d’évocation (grâce soit rendue à la traductrice, d’ailleurs). Une grosse claque comme je les aime (métaphore inside). J’ai la flemme d’en dire plus, mais vous voyez l’idée.
J’avais entendu parler de l’album les Derniers jours d’un immortel de Gwen de Bonneval et Fabien Vehlmann lors du festival Quai des Bulles, et il a gagné le prix de la BD aux Utopiales. Raison de plus pour aller voir dans ce beau livre édité par Futuropolis. C’est donc le la pure SF, avec une ambiance très particulière. Elijah, le personnage principal, est débordé car il a un métier très important : il est une sorte d’ambassadeur inter-espèces, dans une société globale où humains et vies extra-terrestres cohabitent. Il a plusieurs échos (des clones qu’il peut réintégrer à l’envi), et il apprend par hasard qu’un bon ami à lui a décidé de mourir sans l’en avertir. Chamboulé par cette nouvelle, il va commencer une introspection assez magnifique sur (pardonnez-moi du peu) le sens de la vie. Vous l’aurez compris, c’est pour moi un véritable coup de coeur. Les dessins de Gwen de Bonneval, d’un bleu-gris magnifique laissent place au vide, et sont en adéquation parfaite avec le propos.
Lors de la journée professionnelle de Quai des Bulles (excusez-moi de raconter ma vie passionnante de bibliothécaire), le formateur avait précisé que Vehlmann est le scénariste d’une série connue, Seuls. J’ai bien sûr fait comme si je connaissais, pour ne pas subir les regards désapprobateurs de mes collègues (mouton, tout ça…), et je me suis empressée de réparer cet oubli. Dans cette série, plus destinée à un public ado, les dessins sont assez classiques. Seuls raconte les aventures de quatre jeunes, seuls (ahah) à la suite de la mystérieuse disparition de tous les autres humains. Ils vont donc chercher d’autres survivants, mais aussi s’interroger sur le pourquoi du comment dans une série assez classique mais qui sait maintenir la tension. Pas mal, donc.
Et Larcenet, alors ? Si je l’ai mis dans le titre de ce modeste billet, c’est que, comme d’autres, j’aime beaucoup son travail (même si je le trouve inégal). J’ai lu le premier volume de Blast, paru chez Dargaud. C’est bien, mais j’aurai sans doute un avis plus argumenté quand j’aurai lu la suite. En effet, Blast ouvre pleins de portes, laisse beaucoup d’interrogations en suspens, et du coup j’ai un peu de mal à avoir un avis sur cet album. La suite, vite !
Cour Nord se situe dans les années 1980, dans le Nord, dans un contexte social difficile : une grève, dure, et les relations attachantes d’un père et d’un fils. Ce dernier, passionné de musique, de jazz plus particulièrement, a un regard plus détaché sur le monde ouvrier que son père, prêt à faire une grève de la faim pour faire parler de son usine et contraindre la direction à accepter les revendications. Contrairement à ce qu’on pourrait penser, Cour Nord n’est pas un roman social. Il ne dénonce pas, le contexte est un décor laissant toute la place à des relations justes et touchantes entre des personnages dont au final on ne sait pas grand chose. Antoine Choplin a conçu ce roman comme un morceau de jazz, et son écriture en apparence simple a une capacité à dire beaucoup avec peu de mots. Ainsi, quand le fils rend visite à son père pendant sa grève de la faim, le père dit : (je cite de mémoire) “tu feras comme les autres, tu frapperas avant d’entrer”. Et cette phrase veut dire beaucoup, ainsi que les silences, les dialogues pas finis… La figure de la mère, aussi, absente, dont on saura au final assez peu de chose, mais dont on comprendra qu’elle remplit les vides des vies de ces deux hommes. Une fois terminé, Cour Nord ne m’avait pas paru aussi fort. Mais finalement, avec un peu de recul, je pense que cette lecture va me marquer.
Très différent aussi bien sur le fond que sur la forme, Apnées est un roman génialement drôle. Le narrateur, un lexigographe féru d’apnée (ou l’inverse), se trouve coincé à Plan-les-Ouates à la suite d’une panne de voiture. Il va profiter de ces quelques heures pour visiter la ville d’une façon pour le moins originale : il va suivre une inconnue. Ce narrateur, un peu décalé, parle avec une langue de lexigographe. Pourtant, pas besoin de dictionnaire, tout coule naturellement, comme une jolie musique (Antoine Choplin est un mélomane, c’est sûr), et surtout, c’est drôle ! Un grand plaisir de lecture, vraiment.
La couverture fouillis ne me paraissait pas plus engageante que cela, l’autocollant de la couverture (“Le dernière création des auteurs des Lascars“… Hein ? Des quoi ?) ne me disait rien qui vaille… Et pourtant ! Que j’ai bien fait d’ouvrir cette BD jouissive (et pas pour les enfants !)…
L’album de Sibylline, Capucine et Jérôme D’aviau, en plus d’être un bel objet, est une charmante BD. Comme j’ai la flemme de vous la raconter, le 
Après plusieurs voyages et un gros travail documentaire en Ukraine et en Russie, l’auteur-illustrateur Igort a décidé de parler d’épisodes sombres de l’histoire soviétique avec un diptyque dont le premier volume, Les cahiers ukrainiens, est paru cette année chez Futuropolis.
De retour de Quai des Bulles, j’ai des phylactères plein la tête.
